La sombra del Pep es alargada

Pep ya se ha bebido catorce copas. Dulce resaca merece. Gracias por invitarnos a tu fiesta. Bielsa vio otra vez truncada su idea por la salida en tromba del rival. A la superioridad técnica culé se le sumó una mayor frescura de piernas. El Loco ha exprimido demasiado a unos pocos. Los otrora importantes David López y Gabilondo se marchitan en la clandestinidad. El Barça, con defensa en cuadro todo el curso, tiene fondo de armario. El Jefecito nació para ser central.

Pedro cazó un rechace tras un córner y rompió el cuero por el centro de la portería. La presión era tan pegajosa que los cachorros eran incapaces de trenzar su vistoso fútbol. Gorka sacó una mano cambiada a una rosca de Messi. Era cuestión de tiempo. Andrés vio el pasillo y cedió a Leo que debía golpear con la pierna de apoyo. No fue hándicap para el rosarino que batió por el palo corto a Iraizoz, quien acostumbra a vencerse como acto reflejo. El ambidextro Pedrito consumó el aplastamiento. Aprovechó la dejada de Xavi, hoy capitán, para ajustar desde la frontal con el interior de su zurda. El joyero se impacientaba por hacer su grabado.

Susaeta probó desde lejos para que Pinto se adornara en su cuarta final. Pudo darle algo de guindilla al encuentro una caída de Llorente en el área de Coldplay. Piqué, como Godín, le agarró de la camiseta pero la exageración del riojano pudo despistar al árbitro andaluz. Borbalán perdonó varias amarillas a Javi Martínez en un sólo lance de agarrones y puntapiés reiterados.

Con todo el pescado vendido el Barça no visitó más la lonja.Los carrileros sí buscaron línea de fondo con asiduidad pero los estiletes ya saciaran su hambre. Sólo Messi, a sabiendas de que Cristiano tiene más balas en la Euro, pecó de individualista buscando un eslalon con copyright.

Pudo meter el gol del honor el Athetic. Primero con un pase de tiralíneas de Ander a la espalda de Adriano que Ibai quiso finalizar en vaselina. El extremo,tan descarado como en Bucarest, puso un centro de exterior y Aurtenetxe, fuera de hábitat, cabeceó mal. También rascaron por impotencia. El desequilibrante Muniain estaba desquiciado e Íñigo Pérez dejó los tacos.Tatuaje innecesario pero el juez fue misericordioso con los leones silvestres. Aunque justas resulta paradójico que los exquisitos Andrés, zapateado a conciencia, y Xavi acabaran con cartulina.

Crónica de un ascenso anunciado

El Celta de Vigo vuelve a la élite (junio 2012)

La tarde que el Celta empataría para ascender fue soleada. Cinco años de sombra son suficientes. Pacto de sangre sin pelea.Nadie pudo apostar. La primera jugada cordobesa, con pases sucesivos al portero, fue una declaración de intenciones. El equipo celeste, que nos excitó todo el año con un exquisito balompié ofensivo, tampoco faltó a su palabra. El mister catalán había dejado una premisa cara durante la semana:“ La clave es no encajar”. Un infumable ejercicio de pases sin profundidad al primer toque. Un epítome de fútbol horizontal. Ni una finta, ni un roce. Todos al trote. Apenas un puñado de faltas involuntarias que nunca pusieron en peligro a los visitantes apercibidos. Un De Lucas en horas bajas, titular por la ausencia de Toni, fue el único hombre de campo que puso dos timoratos centros al área. Nadie se sumó al remate para no abrir hostilidades. Sólo faltó un cómplice guiño de ojos. No habría más exploraciones por las áreas.

En el segundo acto el arquero de los Califas preguntaba sin disimulo los resultados parciales de sus futuros rivales en el play off; el Guadalajara volteaba el marcador en Pucela. Éxtasis en Balaídos. Los vallisoletanos nunca creyeron en una Apocalipsis en Vigo y reservaron a sus puntales. El miércoles se medirán con los cordobeses en semifinales en un paradójico duelo de exdeportivistas en los banquillos.

Orellana fue besado al abandonar el césped; dos ascensos en un año. Por si la contención no era suficiente entró Natxo Insa por Aspas. Gratitud a la gran liga del carismático moañés. Hoy se vio obligado a rebajar sus niveles de testosterona para no competir con Ciclón Ulloa. Acabaría con el pecho hinchado y su ya afamada visera personalizada.

Los presidentes, que pasaron hora y media de brazos cruzados,acabaron acaramelados. Gudelj,seis temporadas máximo goleador del Celta, recibió merecida ovación.Yoel, metido en el roll de Pepe Reina, estuvo a punto de duchar al cuarto árbitro cuando incomprensiblemente se descontaron dos minutos.Paco Herrera sí acabó calado. Era el amanecer de una fiesta descontrolada amenizada por Gonzo. Galicia vuelve al mapa de la élite.

Peones sobre alfiles

Final de Champions 2012 
Chelsea 1-1 Bayern (ganan los ingleses 4-3 a penaltis)

   La posesión no te asegura un feliz resultado. Con Toni Kroos espesísimo todo el potencial bávaro radicaba en los extremos. Rooben y Ribery asumieron galones de crack, caracolearon e incluso olvidaron su rencillas. Pero la puntería fue de escopeta de feria. Gómez, muy patoso, tuvo su mejor chance al filo del descanso pero, tras una gran finta disparo al anfiteatro. En el segundo acto, el Chelsea, cómodamente agazapado, no titubeaba en ceder el balón al portero; Lampard y Juanín destaparon fragancias sutiles. El experimento Bertrand pasó desapercibido. Eso sí, Obi Mikel fue mejor en la contención que Tymoshchuk. Un gol anulado a Cara Cortada y una dudosa mano de Cole en su área alimentan la polémica pero Proença siempre demostró control de la situación.

   Müller, desinflado tras el Mundial, cabeceó tan picado que el balón rebasó a un desafortunado Cech por su palo; Mario atrajo todas las marcas.



















   El espigado héroe,casi con el laurel al cuello, dejó su plaza a Van Buyten. Otro central, Boateng, no pudo contener al tsunami marfileño; Mata botara el corner al primero y el escorzo del nueve fue apoteósico. Manoplas fofas del internacional germano. A los de Di Matteo nunca les falta fe.

   Drogba estaba tan excitado que volvió a cometer un penalty pueril. Extraño que mandara a Ribery a por hielo al banquillo. Como en el Camp Nou los rezos del marfileño fueron escuchados y fue absuelto del castigo. Rooben recurrió a la potencia y Cech salvó los muebles. No estorbó el globo de Reina impulsado por los hinchas londinenses. La prórroga murió con un alfiler clavado a la espalda del genial alfil holandés.

Arjen tenía un dilema. El psicólogo Lahm no pudo animar a un hombre al que se le encoje la meta en cada final. A Mata le pudo la presión. Muchos lanzadores atípicos.David Luiz y Cole demostraron que un defensa también puede acariciar el cuero. Quiso Neuer saber lo que se sentía y chutó mordido pero ajustó lo necesario. El héroe del Bernabéu, Schweinsteiger, hizo paradinha y golpeó a la madera. Pasó toda su vida por la mente de Didier pero, en su corta carrerilla, no le tembló el pulso. Ya puede colgar las botas con el deber cumplido. Algo más que lingotes para la caja fuerte del magnate.

Emilia Pardo Bazán

Conferencia en la Ciudad de la Cultura (junio 2012)


 La sesión de Galicia, ceo das letras rindió homenaje a Pardo Bazán. Marina Mayoral admira su capacidad de resistir en un mundo hostil. Xulia Santiso recuerda su carácter indómito.

Emilia se negó a ser un “ángel del hogar”. Convirtió la torre de Meirás en su habitación de estudio; un refugio donde nadie debía molestarla. Estaba orgullosa de ser autosuficiente; “Dinerito que bien me sabes;no eres señal de mi esclavitud sino de mi emancipación”. Fue conferenciante y sus artículos fueron publicados incluso en un Diario de La Habana. Abordó campos tan diversos como literatura, historia, crónica de sucesos o cine. Fue la cronista de su tiempo. Su relación con Galdós fue apasionada pero también compartían inquietudes intelectuales.

La sociedad decimonónica no le perdonó que hiciese ostentación de su sabiduría.“Los mejores escritores de Galicia iban en falda; Padre Feijoo y yo”. González Herrán, catedrático de literatura española, se lamenta de la injusticia y el desdén con el que la tratan las cartas privadas de los escritores su época. Incluso en sus últimos días así le reconoce al Caballero Audaz que “si la mayoría de las mujeres hiciese un plebiscito para ahorcarme dirían que sí ”.
Un cosmopolita como Juan Valera era reacio a la entrada de las mujeres en la Real Academia; Además del miedo a los hipotéticos adulterios llegó a decir con sarcasmo: “En los sillones no coge la circunferencia de Doña Emilia”. Lo intentaría sin éxito hasta en cuatro ocasiones.

Manuel Murguía la vió como “la hembra más absorbente y calumniada”. Creía que las mujeres sólo valían para escribir poesía. No le costó asumir que Rosalía se atreviese con un libro folklórico como Cantares Gallegos. Pero se supone que retocó el prólogo de Follas Novas y que es responsable de los poemas religiosos que edulcoran el sentido de En las Orillas del Sar.

Marcelino Menéndez Pelayo era uno de los que no digerían bien que Pardo Bazán fuese a investigar a la Biblioteca Nacional. Cuando La Inevitable ,como la definía Zorrilla, solicitó que se acondicionase un baño para mujeres Rodríguez Marín le replicó “aquí se viene a leer”.

Concierto en la intimidad

Mikel Erentxun en Santiago (Julio 2012)

Mientras cenaba unas zamburiñas le esperábamos picoteando gominolas y frutos secos en la barra. Se subió a la tarima con plumilla en el sombrero, camisa negra y un chaleco que no buscaba el contraste. Sombra de Sabina. Sin presentaciones ni alabar a un público desconocido comenzó el show. Siete canciones sin salirse del guión. “Soy tímido y piensan que soy borde. Es muy vasco” confesara esa tarde en Radio Obradoiro.

Penumbra es un homenaje a su retoño de año y medio. El mayor de sus cuatro vástagos está a punto de abrazar la universidad. Introdujo Esos Ojos Negros con modestia; “de cuando mi carrera era prometedora. Éramos un grupo de rockabilly pero Diego nos convenció”.Siempre que habló de su antiguo socio, que colabora en su acústico Eléctrica Pkwy, se palpaba el cariño perenne del primer amor.En esto, su atractivo gregario y escolta exclusivo, ya había llamado la atención de una moza e iniciaron trámite de cortejo.

Brindó con un chupito de ron para celebrar sus veinte años en solitario.Sería licor café si no mediaran patrocinadores. Duncan Dhu aún agonizaría hasta 2001. Y rescató del baúl de los recuerdos A un minuto de ti dándole un desenlace sorprendente con las últimas estrofas de Heaven´s door. Tributo a su ídolo. Cartas de amor, último tema antes de los bises, fue surrealista. “Mi guitarra va muriéndose a cachos” explicó cuando se le soltó una clavija; arreglado el contratiempo una fan se abalanzó sobre su brazo tatuado impidiéndole tocar; con tantos años sobre las tablas supo tomárselo con humor. La rítmica veinticuatro golpes aborda la frustrante lid contra el fluir del tiempo. “La vida te va arañando el alma con cuchillas de afeitar.” Ya desinhibido nos retó. “Se me acaba el repertorio y voy a tocar una canción que no conoceréis ninguno. La escribí en 1985, antes que Casablanca. ” Acompañó a su guitarra desnuda imitando el sonido del bajo.

En el éxtasis de Una calle de París amansó a las masas para confesar que ese giro tan original en el nudo de la canción fue fruto de la inconsciencia juvenil. Al concluir Cien Gaviotas casi se desploma del esfuerzo.Se retiró a sus aposentos. Su improvisado camerino impedía el acceso al excusado. Cumplió con los seguidores que, ordenados en fila india, quisieron retratarse con él. En el Sónar ya se escuchaba a su colega Iván Ferreiro.

 

Te recuerdo, Cerdeña

   Alghero aún huele a Cataluña.Cuatro centurias en su seno. Una catapulta de madera inofensiva. Caracolas a remojo. Pido referencias culinarias y me señalan la Botheghina. Seara de postre.  

  En la playa Pelosa de Stintino un parquímetro limita el placer. Una argentina me ofrece unas gafas de esnórkel a cambio de un pellizco de atención. Ceno recia carne ecuestre. Por variar.

(Grotta di Nettuno)

   Un bus sin brío bordea dos golfos hasta vaciarme en Capo Caccia.La escala del Cabirol, seiscientos peldaños suspendidos sobre el mar bravío, es un balcón al horizonte. Entré a ver estalactitas en la Grotta di Nettuno. Y cavilé en la barandilla oxidada que mira a la isla Foradada.

   Apenas seis callejuelas componen el Castelsardo fortificado. Gatos mendigos. Paladeo un delicioso funghi porcini. En el rural cazo con facilidad un elefante pétreo a la vera de la calzada.

   Un mar verdoso salpica Santa Teresa Gallura, bautizado así en honor a la esposa de Víctor Manuel I de Saboya. Su arenal de Rena Bianca tiene como broche la Torre de Longosardo. 

  Capo Testa, cantera desde tiempos romanos, es un istmo de granito. Un gallego se imagina en Muxía y mata su morriña. La chica con las piernas más bonitas cinceló su nombre en las rocas. Para la posteridad. El faro solitario espía lo que concurre en el estrecho de Bonifacio.

   En la insulsa Palau pícaros se pelean por llevarte en velero a las paradisíacas Spargi y Budelli;  tomo el ferry hasta Isla Magdalena. Cruzo el puente y los humanos entran en extinción. Garibaldi abotonó su camisa roja para pelear por una Italia unificada. Su voluntad era ser cremado. Pero descansa en paz en un sarcófago de piedra adornado por una argolla. Un misterio.

 Ufanos yates en Porto Cervo. La iglesia Stella Maris purga por los excesos de las celebrities.

(Cala Gonone)

   En la óbita de Dorgali,la montaña atrapa nubes en Gonone;un pescador paciente,chamizo por el sol,prueba suerte sentado en teselas salmón. Pezqueñines comen las  impurezas de mis pies. Gratis. Camino de Fuili prepara el arnés un alpinista.Braceo para otear la gruta del Bue Marino.   

   La animosa Cagliari molesta a los que quieren dormir. El Monte Urpinu loa otro atardecer. En Chia, mi debilidad, flamencos clavan su cuello en el fango. Y tampoco. La torre no es un nuraghe.                                   

                                                                                                         (Playa de Chia)

   Pasando la curiosa iglesia paleocristiana de San Giovanni, que se remonta al siglo VI, fisgoneo Tharros, antigua ciudad fenicia.  Todo roto. Dos columnas quedan en pie, una descapitada.

   En la desembocadura del río Temo nudos y alfombras árabes reposan al sol. De Bosa parte la carretera del solitario. El Mare Nostrum y yo. Han aniquilado los pueblos. Ya tengo nostalgia.

Arrabaldos da morte

Caraveis vermellos, murcho o sangue
recordos por vivir e lamentos
dos libros e filmes non ollados...

Longas noites a escuras
amenizadas coa lúa,
cecais con estrelas,
viron fluir os peiteados,
ollaron o curso dos anos,
lamentan chegar as enrugas.

Lonxe quedan algunas páxinas
amoreadas no olvido
mentres o epílogo leo
mentres un doce agardar
no instante quen chaman á porta

Escrebo con urxencia
estas derradeiras verbas
no reverso dunha folla,
no envés dunha esquela
da miña propiedade.

Carnes moles e insignificantes
tomade sentido
abonando os campos
nutrindo vermes

Sen acougo se elevará
a miña alma, voará
o meu espírito sobor
das voraces aves de rapiña.

Como esvaecen os intres
como se achega a morte
tan silendaria, tan de súpeto
¡Shhh,
os mortos non falan!

Penúltimo stage, A Coruña

España 105 - 85 Argentina, encuentro de la Gira preolímpica 2012

Veinticuatro horas después de que Nadal claudicase había que coronar a un nuevo rey. La maldición de los héroes de Pekín. Esa actitud, en el deportista paradigma de la suma competitividad, le honra tanto como al Guaje en la Euro. Ni que Pau hubiera gestionado con Rafa el traspaso de poderes con el angelical abrazo de París.

Desde el pitido inicial se notó la motivación extra del mayor de los Gasol. Infalible en la pintura con calcadas canastas en suspensión tras reverso. No faltó su triple. Me froté los ojos y la ventaja seguía de veinte en el primer acto. Muchos coruñeses justificaron su inversión con una acción importada de la NBA, el tapón de Ibaka a Ginobili.

Navarro tuvo minutos brillantes,bomba patentada inclusive,y fue ovacionado.El acierto exterior hispano, personalizado en Rudy, era superlativo. Argentina quiso maquillar antes del descanso con la misma medicina hasta que Calderón interpretó la pizarra de Scariolo como una oda al onanismo. Le bastaron siete segundos para cargar la catapulta.

Nocioni parecía la única hormiguita que sumaba en los visitantes. Pero los pivots españoles se cargaron de personales muy pronto. Hasta entonces la Albiceleste sólo estaba fiable en el apartado de los tiros libres. Scola, herido en su orgullo, se ajustó las bailarinas y buscó gresca. Supo sacar del partido a nuestro congoleño. Ginobili, con su particular mecánica de tiro, tomó galones y Delfino cogió confianza para lanzar de tres.

Tensión de partido olímpico.La remontada ya no era una quimera. Un rebote de Reyes entre tres defensores fue el golpe anímico. Nocioni, en fase autodestructiva, dejó la cancha tras tres faltas consecutivas. La Roja volvió a pasar el rodillo. Un triple de Llull nos puso a cien. Scola cayó en combate, como no podía ser de otro modo.Para Prigioni sería una guerra civil y prefirió alzar la banderola blanca en la última posesión. Veinte arriba en el luminoso. Kevin y Kobe apagaron la tele y sintieron vértigo; el oro no se regala.

Joyce para principiantes

Conferencia en el Gaiás sobre la trayectoria del escritor irlandés (Julio 2012)
Publicado en La Opinión de Coruña


 La tutoría sobre literatura que organiza la Ciudad de la Cultura se detuvo en la figura James Joyce, renovador de las letras nacido en otra nación celta. No era el paradigma de escritor defensor de una Irlanda irlandesa pero nunca pretendió ofender a su pueblo. Para Antonio Raúl de Toro, catedrático de filología inglesa en la Universidad de Coruña, “representa el éxito de un irlandés en un país donde todo eran fracasos”.

Bieito Iglesias, directivo del Centro Pen Galicia, define a este maestro de la vanguardia y experimentación literaria como funambulista del estilo. Es hábil para casar a la perfección el estilo directo con la parodia periodística, imitar a los catecismos o bien sumirse en un profundo monólogo interior, conocido como “flujo de conciencia”.

Francisco García Tortosa, Presidente de la Asociación Española James Joyce, ha dedicado la mitad de su vida al escritor irlandés. No duda en reservarle un pedestal en el cielo de las letras universales a la vera de Shakespeare; su amigo Alfonso Guerra también incluye a Cervantes. El perito andaluz reconoce que “había días en los que sólo fui capaz de traducir media página y es un libro de seiscientas”.Cree que el gallego se elevaría al nivel más sublime cuando se traduzca el Ulises aunque esta tesis provocó escalofríos a Marcos Lorenzo. Otero Pedrayo, uno de los primeros traductores de algunos fragmentos de El Ulises a una lengua ibérica, definió su lenguaje como“ céltigo mariño”.

Nabokov dijo que El Ulises trata del pasado irremediable, el ridículo y trágico presente y el futuro patético. Es un libro ambicioso que intenta comprender toda la realidad. “Es como la vida misma, que no enteras de nada hasta que no le das muchas vueltas”. Para Bieito sólo Proust y el propio Joyce se atrevieron a cargar su ficción del peso ominoso de la vida. Una epopeya de lo cotidiano, de lo vulgar, de los momentos íntimos y escatológicos. Una novela realista y melancólica con sutiles alusiones humorísticas que escandalizó a la censura moralista de Inglaterra y Estados Unidos.

No se engañen

Cuartos de final de la Euro 2012.  Inglaterra - Italia 

Italia gana a penaltys tras empatar a cero.¿A quién le extraña? Cesare Prandelli ha cambiado el ADN del calcio. Algo más que el infinito espíritu competitivo, aliñado con las tretas más ruines. No admito la etiqueta de catenaccio, si acaso para los británicos.

Pirlo dio una lección magistral en la dirección de juego. A sus treinta y tres años es aún el termómetro más parecido a Xavi. Estuvo bien escoltado por Montolivo. El elegante Marchisio, algo más apagado. Arriba, Mario volvió a pecar de aletargado y Cassano, caído a banda izquierda, no tuvo éxito en sus pases de tiralíneas. El partido moriría mucho antes sin el encomiable trabajo del baluarte Terry. Si en la primera parte los carrileros Johnson y Balzaretti dominaron sus costados luego fue Abate quien se lanzó al ataque. Hodgson sólo lucía peluco sin encontrar la fórmula para abastecer a Rooney.

Triste bagaje inglés en la prórroga. Balones colgados al gigante Carroll como único guión. Gerrard mantiene intacto su toque pero su físico dista mucho de cuando alzó la épica Champions en 2005. Ni siquiera Walcott pegó muchas carreras. Mientras Balotelli, quizá incitado por su técnico, chutaba con insistencia desde su casa. Sólo el tatuadísimo Diamanti demostró frescura; Un centro chut del extremo del Bolonia besó el poste; luego puso un cuero con la pierna mala que Nocerino cabecezó a gol en offside.

Los insulares ya tenían lo que habían buscado. En su leyenda negra desde los once metros sólo apearon a la España de Hierro y Nadal. Balotelli fue efectivo por primera vez en toda la velada. Tras el error de Montolivo, Pirlo se atrevió con una panenka; se ubica a la vera de Zizou en los annales de la historia del fútbol. A más tensión más probabilidad de recurrir a la potencia y Young casi arranca el travesaño. Cole, el único en decidirse a pegar a su derecha, se encontró con Buffon;en Munich el mismo lanzamiento sirviera para batir a Neuer. Para Diamanti el honor de ejecutar el último de la tanda.

Triatlón Olímpico

 Con las yemas de los dedos arrugadas y la moral por las nubes finiquitó Gómez Noya su fluir por el Lago Serpentine. Su gorro esmeralda apareció tras el de Vargas, sorprendente eslovaco que comandaba la carrera. Al tomar el manillar se formó un quinteto con los sempiternos Brownlee y el italiano Fabian.Pero antes de completar el tercer paso por el circuito el grupo perseguidor, donde venía el vigente campeón olímpico Frodeno, logró neutralizarles. Eran veintidós. Hayes se degolló por su Armada Invencible. Alistair tensó más pero no logró descolgarse. Para avituallarse la sexta vuelta y hacer cábalas.

El luso Silva empezó la fase pedestre con los tres favoritos, frenéticos en el paripé de la transición, pero pronto claudicó. El guión previsto si nadie invocaba a la Virgen de la Cueva. Javi lucía gafas de póker y buenas piernas.Alistair mostraba sus cartas, ritmo devastador y rostro apesadumbrado. Pinta bien. El ferrollano saliera airoso del Hyde Park en 2010.

Tras la segunda vuelta el benjamín asumió que aquel ritmo no era para él; cumplió al fin su sanción; por picaresca o ansiedad, al salir del agua se subiera a la bici antes de tiempo.Quince segundos retenido en boxes le hicieron peligrar la chapa por el apetito de los franceses. Javi hacía la goma. No se emborrachó. Último giro a sólo cinco segundos.Pero quien quería ser profeta en su tierra pegó el último hachazo. El hijo pródigo. Los petrificados miembros de Scotland Yard no podían sonreír. Cumplieron el protocolo.Los tres dichosos miraron a su espalda. Con el depósito vacío sólo se puede ambicionar lo ya obtenido. Sólo Hauss, exponente del buen hacer de los galos, dio un último tirón para comerse la medalla de chocolate; esa que nunca recogen los grandes titulares. Alistair abrazó su bandera y se emocionó. Javi aplaudió a la tribuna donde estaba su padre. Cayeron desplomados. Habían cumplido los pronósticos. La ceremonia del pódium se demoró una hora. Allí, con la indumentaria de la discordia, no podía faltar todo un bicampeón mundial. Furor en la plaza de Amboage. Plata hoy, cantera para el porvenir.

La desdicha de Jasmine

*Crítica de la película Blue Jasmine (Woody Allen, 2013)

   Woody Allen ha dado a luz a un nuevo retoño. Nunca falla. A la sombra del sueño americano, fuera de los focos, también existe el precipicio.  Se sirve de un puzle de vivencias presentes en-garzadas con analepsis, que escapan de su recurrente área de confort. Una partida de pimpón.

   Se retrata el pretérito perfecto de Jasmine en la Gran Manzana. Estampa tradicional del ganador de cuatro Óscar.   Una mujer de alta alcurnia que vive una vida más que acomodada. Educada,  estilosa y caprichosa. Vive en una choza de lujo con servicio doméstico. Anfitriona de ágapes distinguidos como máximo cometido. Queso con uvas. Martini con una filigrana de limón. Y pilates y yoga para recuperar la línea de la superficialidad. Escapadas frecuentes a Mónaco y Saint Tropez para ver el cielo siempre azul. O caer en Viena para atiborrarse de tarta de chocolate.  Cegada por El Dorado olvida su sangre. Nunca se ha preocupado por el coqueteo de su hijo con las drogas. Su marido, que presume de ayudar en obras benéficas,  se ha bañado de oro con negocios ilícitos. Pero ella no lo quiere ver. Él ha tenido aventuras durante años. Cuando Jasmine abre los ojos ha de renunciar a los privilegios. Ese es su angustia, su desamor.   

   San Francisco simboliza el descenso al Hades. Su reclusión en el Alcatraz de la desesperación. Turbulencias. Un Oeste sin conquistar.  Atiborrada de pastillas, rota por dentro, ha de recurrir a Ginger, hermanastra  de la que siempre se avergonzó. Repudia cada uno de los amores de la humilde cajera, toscos y asilvestrados. Sin paciencia para domar a dos niños bañados en cola.

   ¿Las personas pueden reinventarse? Con prejuicios para trabajar en ciertos sectores la cata-pulta más rápida al bienestar es encontrar a un buen partido. En una fiesta conoce un pudiente aspirante a congresista. El perfil perfecto. Es un tren que no dejará escapar, aún a costa de decorar su vida de mentiras. El amor es eterno mientras dura.

Tulipanes ciegos

Eurocopa 2012. Alemania 2-1 Holanda


Holanda apostaba por la posesión. Los desmarques de Van Persie eran interesantes pero muchas veces los desplazamientos venían de Heitinga. La pléyade de Marwijk cayó en el señuelo germano. Bastaba con presionar a los dos mediocentros, pitbulls sin correa, para desestabilizar. Özil cazó un rechace tras un saque de banda de Boateng y Stekelenburg se alió con su poste.

El siempre impecable Low bromeaba con un recogepelotas. Su tranquilidad sería aún mayor gracias al tanto de Gómez.La jugada nació en una diagonal de Müller para Schwensteiger quien, libre de marca, buscó al panzer. El nueve,que hizo un reverso con la zurda y definió con la buena, domina más facetas que el juego aéreo. El extremo derecho, zancada de jirafa, encontró oro en la banda de Willems. Desde ese costado botó Mesut un libre directo a la testa de Badstuber que, con todo a favor,remató al muñeco.El segundo gol se cocinaría en un saque largo de Neuer. El balón pasó por Schwensteiger que de nuevo premió el desmarque de Mario. Stekelenburg se limitó a hacer reverencia al germano de sangre nazarí. Dzagoev ya comparte su belicoso tridente.

El Sneijder, guante en la estrategia, sacara varios corners a la larga sin éxito; cuando quiso sorprender con una dejada rasa a la frontal, pizarra Floro, casi da opción a una contra mortal.

Las aguas bajaban turbias por los Países Bajos. Turno para los rebeldes. Huntelaar venía avalado por su puntería pero hoy sólo dejó huella en el cuello de un rival. Van der Vaart tampoco cambió el guión. Hummels, heredero de Friedrich, estuvo soberbio en el corte e incluso se descolgó al ataque. Tiraron del carro los de siempre. Sneijder perdió su pacto con el diablo y Rooben, que huyó de su colega Lahm, difuminó su talento con sus fantasmas. El gafe de Arjen no tiene límite. Abandonó el césped de Karkhiv con una brecha en la calva bordeando su resignación ante su afición, que no tenía moral ni para aplaudirle.Monta un circo y le crecen los enanos.

La despedida de Mario coincidió con el gol de la esperanza de los neerlandeses. Van Persie cambió sus automatismos; por una vez no pegó de primeras y se atrevió con la diestra; el balón se coló como un obús entre las piernas de Badstuber que debió salir a achicar.

Holanda murió en su campo y sin fuelle para presionar. De Jong cedió un marrón a su meta que se vio sorprendido por el hambre voraz de Klose. Tan surrealista como la viñeta de Ramos y Balotelli. Todo estaba finiquitado. Los tulipanes se marchitaban. Los goleadores intercambiaron sus elásticas sudadas. Wesley bufó al impoluto árbitro sueco para saciar su frustración.

Contrarreloj Olímpica

Wiggins se cuelga el oro olímpico en los Juegos Olímpicos de Londres 2012 (1-8-2012)

La crisis también ha manchado la Edad de Oro del deporte español. Sombras de antaño. Vuelven las pataletas, los arbitrajes controvertidos, la mala fortuna…La leyenda negra. Cuando desaparecieron los dedos del juez Luis León Sánchez se quedó anclado en plena rampa de salida. Un problema en la cadena desestabilizó su moral. Y suerte que su crisma no fuese a batir con el asfalto. Pincharía más tarde para firmar un guión de meigas. Sólo cinco ciclistas lo harían peor. Tranquilo, la memoria es selectiva. Los espectadores tenemos aún en la retina tu épica victoria pirenaica. Cuatro carcajadas en cinco años no están al alcance de cualquiera. Prometedor el expediente de Jonathan Castroviejo, quien a la espera de los favoritos fue líder a su paso por cada punto kilométrico;novena plaza en meta y un pergamino bajo el brazo.

¡Como ha mutado el ciclismo en cuatro años! A Cancellara nadie se atrevía a dejarlo fuera de las quinielas pero la caída de la prueba en ruta le ha mermado; acabó desfondado. Larsson, con su controvertido casco naranja, fuera plata y hoy se ha dejado la friolera de cuatro minutos en el camino. Leipheimer descansó; lógico, lo de Vinoukurov es inaudito para un humano de casi cuarenta años. Contador, a ocho segundos de la presea en 2008, cuenta los días para volver a la carretera. El pobre Samu hubo de claudicar por la caída que no le permitía siquiera frenar con su mano diestra. Evans, en franca decadencia, ha rechazado su plaza por encontrarse fuera de forma; dejó huérfano a Michael Rogers, sin bien el canguro mejoró su posición de Pekín.

Tony Martin, vigente campeón del mundo en la disciplina, se atrevió a desafiar a Wiggins desde el comienzo. Acabaría silbado por la hinchada por arrebatarle la plata a Froome. La grata sorpresa fue Taylor Phiney, pipiolo americano que viene de la pista. Poseído por las malas pulgas de Enrique VIII, el incontestable triunfador no mutaba su rostro de concentración ni dejó caer sus posaderas en el trono. Tardó en compartir su júbilo con sus súbditos. Era su obligación.

Son picheleiro

No marco das festas que honran ó patrón de España Teófilo Comunicación celebrou un acto pomposo para presentar as súas últimas novidades editoriais. De entre as catro ringleiras ateigadas de persoeiros foi Charo Barca, “un autodepresivo sen efectos secundarios”, a primeira en subir ás táboas. Agradeceu os fondos que altruistamente se destinaron á Fundación Andrea. Esta entidade está volcada desde o 2005 no apoio ás familias galegas con nenos enfermos crónicos ou terminais. Deixou unha perla de Neruda para a ocasión: “Se nada pode salvarnos da morte que a lo menos o amor nos salve da vida”.

Teófilo, nun discurso emotivo e trascendental, adicou Santiago de Compostela en branco e negro ó alcalde Antonio Castro. A lembranza polos seres queridos finados invadía a atmósfera;“son os que nos empuxan para diante cando non podemos máis”.Mesmo solicitaría un aplauso que retumbase en San Domingos de Bonabal e Boisaca. Logo, unha retrospectiva dos vintecinco anos de historia da empresa basados no esforzo e a xenerosidade; “son un supervivente desde o primeiro día que nacín. Coma os músicos do Titanic.A miña muller Maruxa traballou comigo sen descanso.Puxéronos paos nas rodas”. Para Currás é un home cun perfil ético e humano que sabe entrever e innovar.

A canción Volver ambientou o visionado dunha colleita de O pasado nunca pasa. O edificio Castromil do que tanto oín falar, un Obradoiro solventando os problemas de estacionamento…A maioría das instantáneas proceden do arquivo do fotógrafo Manuel Blanco. “Fotos que xeran recordos incluso cando non tes esas experiencias”engadiu Albor, adaíl do vitalismo.“As pedras de Compostela construíronse para dignificar o Apóstolo, primeiro mártir da cristiandade”engadiu para pechar a súa lúcida intervención.

As Marías non quedaron no tinteiro. Maruxa e Coralia, omnipresentes cunha efixie que parecía arrincada da Alameda, “representan a loita contra a invisibilidade” para Long. Noutro impacto escenográfico chegaron tunos de tódalas idades coa cruz de Santiago ben visible no vestiario.Foron coa música a outra parte deixaron triste y sola a Fonseca.

Máis imaxes con accións da vida cotiá da segunda parte do século XX: a mili, unha visita ó barbeiro, as case extintas merendolas familiares no parque, as palmas do domingo de Ramos…E entre Adolfo Suárez e Felipe González alí estaba o meu avó, membro da banda Sky. Unha chuvia de oropel desde o segundo anfiteatro clausurou o acto. Xa sabedes picheleiros, disfrutemos paseniño de cada recuncho desta máxica cidade.

La ciudad de las estrellas

Crónica de la película Midnight in Paris de Woody Allen
(Artículo Publicado el 13 de junio de 2011 en Xornal de Galicia en con algunas censuras )

Medianoche en París inauguró el Festival de Cannes pero la crítica no siempre es amable con quien tantas veces acarició la excelencia. Pronto nos sumimos en los tópicos de siempre. El director de Manhattan sigue esclavo de las altas esferas que se alojan en suites de lujo, compran en Dior y no se desplazan en metro; es lo que ha vivido.Otro artista errante en busca de inspiración; más americanos de turismo en una gran urbe europea. Vicky Cristina me pareció una guía turística llena de topicazos y, por qué no decirlo, de alguna incongruencia. El giro de tuerca está en reflexionar sobre los locos años veinte sin caer en otra tertulia de cultos pedantes que beben champagne en un bistró.

Siento entristecerles pero el sensual personaje que interpreta Marion Cotillard, coleccionista de amantes en el círculo bohemio, es sólo un arquetipo de la nueva mujer de comienzos del XX, más emprendedora e independiente. El resto de divertidas caricaturas sí corresponden a artistas vanguardistas que transitaban por las calles adoquinadas y escarpadas de Montmartre. Modigliani, gran bebedor y fumador de hachís, será tan recordado por morir joven y bello como por su trato a las damas, a diferencia de Picasso. El malagueño retrató a Gertrude Stein, quien convirtió su casa, donde convivía con su amante Alice Toklas, en un salón de debate literario;por allí se dejaba ver Hemingway, doblado con maestría por Pere Arquillué, cuando no estaba de caza.

Una angustiada Zelda se disponía a suicidarse en el Sena por los flirteos y escándalos de Scott Fitgerarld en los bailes. Allen, en una ocurrencia muy del gusto Zemeckis,juega con Buñuel al sugerirle ideas de su futura película El ángel exterminador. Adrien Brody abre los ojos como platos para transmitir la provocación de un Dalí obsesionado por los rinocerontes, aunque la paranoia bien podría ser con elefantes, caballos o mariposas.

La planicie de Pest

   Por las entrañas de la Avenida Andrassy,que imita los boulevards parisinos,circula el metropolitano más vetusto de Europa y segundo del orbe;fue declarado Patrimonio de la Humanidad gracias a sus ciento dieciséis años.La sencillez de esta línea uno se aprecia en la parada de Oktogon pues en diecinueve escalones vuelves a la superficie. Los controladores,engalanados con brazalete,evitan que nadie pase sin abonar los trescientos veinte florines.

   La Plaza de los Héroes conmemora los mil años desde la conquista de la patria por los magyares.A su espalda está el parque municipal con el mercadillo de Pecsa que cobra de entrada una cantidad simbólica.

   Tanto en la edifico neoclásico de la Ópera como en la plaza ajardinada Ferenc Liszt,aquí con unas manos desproporcionadas,hay efigies del afamado compositor romántico.

   La Casa del Terror te recibe con un fragmento del muro de Berlín.Cuenta las barbaries que cometieron el Partido de las Flechas Cruzadas y los Comunistas.La música es marcial y la recreación escalofriante; paredes de jabón,alambre de espino,una iglesia atravesada por raíles...

   La suntuosa sinagoga de la calle Dohány,en bizantino-morisco, es la mayor de Europa.Un sauce metálico llora por las víctimas judías asesinadas durante el Holocausto.
Otro vestigio de la masacre de hebreos es la solemne hilera de zapatos en hierro fundido a la vera del Danubio.Sesenta pares.Homenaje emotivo y silencioso.

   Ajenos al mundo los enamorados se refugian en palets de colorines, ornamentación más que vanguardista,o frotan las rodillas desgastadas del Duende de Budapest.

   En el Parlamento,inspirado en el londinense,se expone la corona sagrada de la dinastía Arpad.No hay Senado;antaño medían la brillantez de un orador por las colillas de habano fumados por los diputados. Afuera sirven agua gratis para combatir la ola de calor.
Tras pasear por Váci,hervidero de turistas,pude comprar pimentón picante,salami y paté de oca en el mercado.En el piso superior restaurantes exhiben sus vistosas viandas.

   La cúpula de San Esteban roza las nubes a  noventa y seis metros,los mismos que alcanza el Parlamento.Se erigió en honor al primer rey cristiano de Hungría,que vivió en el XI.Conserva en un relicario la mano derecha del santo momificada.En 2006 fue aquí sepultado el mítico futbolista Pancho Puskas.

   Deléitese con el envoltorio art noveau del Museo de Artes Aplicadas,de cerámicas Zsolnay con motivos islámicos e hindúes,que inauguró Francisco José.

   Por la noche se puede beber un cóctel en el elitista café New York.Para bailar tenemos el A38,en un barco varado junto al Puente Petofi,o el Pub Morrison´s 2 que cuesta mil florines pues ningún español se acostumbra a entrar antes de las nueve;bajando de su patio pop art hay varias salas, inclusive un karaoke. El frenesí se dispara en las fiestas nocturnas en el balneario de Széchenyi donde las latas de cerveza flotan en la piscina.

El Danubio y Buda

   El Danubio, que ve la luz en la Selva Negra, visita Viena o Bratislava antes de conocer el país donde se inventó el Boli Bic y el eterno pasatiempo del cubo de Rubik.

    La isla de Santa Margarita,o de los conejos, lleva habitada desde la época romana. Es el pulmón de la ciudad, un remanso de paz donde se aglutinan los sin techo; quizá subsistan reciclando vidrios en el Spar; allí, las cajeras de ojos claros se toman su tiempo sin importarle que su foto nunca aparezca entre las empleadas del mes.

    En 1849 se alza el primer puente fijo, el de las Cadenas; cien años después fue reconstruido tras ser destrozado en la II Guerra; leones pétreos custodian sus cabeceras.Los ciclistas ruedan con prisa por la ribera de Buda pero desaparecen en el Barrio del Castillo. Deseché el funicular. Desde el Bastión de los Pescadores, balcón neorromántico defendido por este gremio en el Medievo, observo un mundo antagónico. La iglesia neogótica de Matías se singulariza por su cubierta de tejas esmaltadas.

   A media subida a la colina Gellért hay una estatua en bronce del patrón de Budapest. En el siglo XI unos paganos martirizaron a este obispo arrojándolo desde lo alto en un tonel. Buena panorámica del blanquecino puente de Erzsébet. Tras un paseo campestre coronas la Ciudadela, obra decimonónica de los Habsburgo. Allí arriba domina el Monumento a la Liberación que conmemora la liberación de Budapest por el ejército ruso. Una paradoja pues en noviembre del 56 ya sintieron la necesidad de rebelarse ante el asfixiante control soviético del Pacto de Varsovia; tres mil húngaros fallecieron, como aquellos obreros mártires de la isla de Csepel, corazón de la industria metalúrgica.

    Una senda desemboca en la pintoresca iglesia rupestre. Fe en las cavernas. Parada obligatoria en el balneario, que se encumbró con un anuncio de yogures. Sus aguas carbonatadas gaseosas llegan a los cuarenta y ocho grados. ¿Quién no se relajaría aquí? El barbado de la tienda de souvenirs te explica, sin pausas ni derecho a réplica, toda la mercancía de memoria; dice hablar hasta quince idiomas.En la terraza del hotel una orquesta interpreta melodías de los sesenta. Regreso al mundanal ruido por el Puente Szabadsag.

Ámsterdam

   El escudo de la metrópoli, siempre presente, son tres cruces sobre una banda negra con un fondo colorado. Hacen referencia a San Andrés,pescador crucificado en el siglo uno. Está documentado que los barcos en el XVI ya portaban esta bandera. Una conjetura reza que aludía a los tres peligros que acechaban a la ciudad: fuego, inundaciones y peste.  Hoy curiosamente viene de perlas como símbolo del Wallen, Barrio Rojo por autonomasia de Europa. Sin transiciones ni purgatorios, la gótica Oude Kerk consiente la lujuria. Callejones, clientes y mirones.  Aunque los escaparates, con neones verdes y rosas, son sobre todo una atracción turística y capitalista. Ni el más pequeño de la familia se pierde el tranquilo paseo. Un cisne se despereza.

   Comerciantes cantarines venden bananas más que maduras a precios de saldo en el mercado de Dapper. Bulbos y semillas de orígenes dispares colorean el Mercado flotante de las Flores.

   En el zoco de Albert Cuypstratt tomo el aperitivo en un puesto de productos ibéricos pata negra; incluso sirven tapas de arenque crudo con crujiente pepinillo en vinagre. Abierto el apetito sentamos en el Restaurante Bazar a comer un plato, casi fuente, de comida árabe.

   El parque de Vondel homenajea al autor teatral más célebre de Holanda. Del “Rincón de los hallazgos” penden objetos perdidos sin que nadie tenga codicia de hacerse amigo de lo ajeno.

   El tranvía vomita gente en Leidseplein que se agolpa para ver artistas urbanos; estos rapean y reptan como gusanos sobre los adoquines.Cocinas de toda la orbe en las inmediaciones; toman la delantera los italianos y parrilladas argentinas. Suenan temas de Abba en Rembrandtplein en el marco de la fiesta gay. Una ventana tiene un vado para que las bicis, quintaesencia de la ciudad, no estacionen allí.  Por los canales, que cumplen cuatro centurias, discurren aguas pardas.

   En los ornamentados hastiales de los edificios hay unos ganchitos. Imaginé que era un método ancestral para amarrar la flota. No. Me cuentan que la mudanza se hace por la ventana. Menos suntuosos son los inmuebles  de la zona portuaria del Rij, a espaldas de la neoclásica Estación Central. Al menos el ferry es gratuito. Parloteo con unos valencianos que permutaron su vivienda una semana con un neerlandés; ahora tienen que regar las plantas y alimentar al gato.

A cerca da cidade

   Os arquitectos Pablo Tomé e Idoia Camiruaga veñen de presentar unha aplicación web para que os amantes de Compostela podan visualizar unha fortificación que se fosilizou no trazado. 

                                                                      Convento de San Agustín (1915) 

   Só hai dous puntos conspicuos na cidade onde se pode palmar coas mans o histórico muro. Trátase do célebre arco de Mazarelos, que estivo a piques de ser derribado a fins do XIX,por onde se abastecía o viño. Tamén o tramo do catorce ó dezaseis de Entremuros.Hai  un século era palpable tamén na parte traseira do convento de San Agustín que olla á Virxe da Cerca.

   A nosa cerca tardomedieval non é moi semellante á romana de Lugo. Ademáis da función defensiva,non imporía moito unha barreira de mampostería ,actuaba como control tributario.Rodeada dun amplo foso tería unha altura interior de cinco metros e un grosor de dous e medio. As casas intramuros de Compostela, estreitas e mal iluminadas, estaban feitas de madeira ata que no XVII empeza a empregarse a pedra que hoxe coñecemos e veneramos.

 

                                                                           Porta Faxeira (hacia 1900)   

  Pola Porta Faxeira, que tiña unhas peculiares torres cilíndricas, penetraban os peregrinos que viñan do Camiño Portugués. Derrubada en 1830,un arco ornamental efímero recibiu a Isabel II.  O Postigo de San Fiz daba servizo ó Pazo de Altamira; cando se fixo alí o actual mercado se arrasa este treito da muralla. Pola Porta da Pena, que aparece citada no Códice Calixtino como unha das sete portas orixinais, entraban os peregrinos procedentes de Inglaterra e Flandes.

   O valo nace no século XI e mantense estable ata o tempo dos Católicos. Dende entón se construe e reconstrue continuamente, coma as costuras de Penélope mentres espera o regreso de Ulises; este feito doumentouno Antonio Rosende. En 1750 Compostela tentaba crecer é o cinto era un impedimento.No XIX o desmantelamento é total, tónica que é habitual noutras urbes.  

   Pero aínda hoxe a améndoa actúa coma unha membrana psicolóxica. Hai moitos fieis que pululan a cotío polos seus miolos pero outros santiagueses case non se deixan ver por alí. ¿Non sí? Un encerro semellante o que evoca luis Buñuel no seu Ángel Exterminador.

Miedo a perder

Vuelta Semifinales de Champions (25-4-2012)
Madrid 2-1 Bayern. El equipo alemán pasa por penaltis


Se trataba de intimidar desde el túnel de vestuarios. El quarterback Alonso tenía a punto la máquina de precisión. A los cinco minutos ya se presentó la ocasión para voltear la eliminatoria. Penalty por mano de Alaba a tiro del Fideo. Cristiano decidió como cada partido de la temporada. No falto su gritito gutural a lo Weissmuller. La respuesta fue instantánea. El carrilero austríaco, en plena catarsis, se fue por potencia y la puso de lujo para Rooben que falló a bocajarro y se quedó pescado en la nasa. Aún repelió Iker un obús de Super Mario antes de que Ronaldo hiciese doblete tras pase de Özil.No se le puede toser al portugués.

Pero como le acaeció al Barça no hubo tiempo de degustar la ventaja. Un centro de los menos buenos de Kroos terminó con un inocente penalty de Pepe al tanque hispano-alemán. El central empañó así una noche en la que estuvo impecable al corte. Rooben, asustadísimo, resopló como Djuckic pero ajustó suficiente. Eran dos años durmiendo mal. Arjen, ya más suelto, hizo un saque de banda con picardía, que no supo aprovechar Mario Gómez. Así el Madrid cimentara su gloria en Glasgow. En esos minutos las defensas no estaban férreas y el juego era desordenado. Un hiperactivo Rooben fingió una falta en la frontal.Tensión.Cazorla y Senna triunfaron al otro palo.

Los jugadores recibieron un mensaje en el descanso. Ya llegará nuestro momento. El ritmo de juego se congeló. Ronaldo tuvo tres faltas para lucirse. Entre tanto bostezo sólo dos aproximaciones; Benzema no encontró el pase final y Gómez pecó de torpe. Y se llegó a la prórroga porque nadie arriesgó para evitarla. Granero se dejó ver y Kaká se vació para salir de la clandestinidad pero sigue ineficaz. Marcelo acabó con una carrera de pundonor y tres adversarios driblados que sólo consiguió acelerar sus calambres.

A los once metros. El Bernabeu confió en su capitán. De lotería nada. Se buscan nervios de acero. Neuer empequeñeció a Cristiano y a Kaká. El chut de Ricardo no era la repetición. Con todo perdido Casillas tuvo fe, nunca la pierde, pero Ramos despejó con tanta fuerza como Baresi en la final del Mundial. Bastian Schweinsteiger, el cabecilla que había arengado a su ejército, puso la puntilla y quedó para la historia.

Ons, horas de sol

Deambulo por el malecón de Ribeira en busca de mi barco.“¿Cree que en un puerto deportivo hay tantas nasas?” me atiza un pescador. El monitor de Actividades Arousa ya pasa lista con voz ronca.La panadera hace su agosto con los domingueros.Azota un Sol de justicia pero al zarpar el Visión Dous molesta la brisa.Ciento cuarenta y seis valientes completan el aforo máximo de pasaje y se sientan a lo largo de los veintidós metros de eslora.Pronto queda Rúa a babor y luego Sálvora a estribor.Me señalan los cañones de San Vicente do Mar. Hora y cuarto de travesía pues la patrona sólo navega a diez nudos.

 Apenas residen diez personas pero a mitad de siglo llegaron a ser medio millar.La ausencia de doctor permanente y las visitas muy ocasionales del cura de Beluso,ahora sólo por la fiesta de San Xaquín, hizo que arraigasen supersticiones y leyendas paganas hasta nuestros días.El aislamiento se refuerza en los meses fríos cuando apenas llega un barco de pasajeros por el día de difuntos.Los generadores aportan diez horas de luz eléctrica pero en los crudos inviernos de antaño los parajes lúgubres suscitarían temores.Más de uno creyó ver a la Compaña merendando en la Espaduada o vagando por el camposanto. Los enfermos sanaban con remedios tradicionales a partir de hierbas medicinales o con ensalmos de curanderos.Y las parteras creían en la piel de culebra para acelerar el parto.

Se suceden las calas que miran a la Ría por la costa este.En el extremo sur una panorámica de Onza y las Cíes desde el mirador de Fedorentos. Bordeo Buraco do Inferno sin llegar a divisar el fondo; ¿buen augurio? Una que aprecia poco su vida se saltó la barandilla para matar su curiosidad.Abruma el litoral este,cincelado por los embates del océano,por sus acantilados, grutas y precipicios. A regañadientes me dejan refrescarme en la fuente del faro pero la mujer, harta del flujo de turistas,se lava las manos por si bebo;“es agua de lluvia recogida de un aljibe ”.Blancos veleros curiosean a nudistas y textiles en el abrigado arenal de Melide. Tras la alambrada brotan arbustos, que resisten la sal y el viento. Inmerso en el agua, vítrea y verdosa, diviso caracolas y estrellas. Una bota amarilla de marinero es el único residuo que me topo. Sé lo que hicisteis el último verano.

Vuelvo al muelle. Silenciosa queda la playa de Dornas, homenaje a la embarcación tradicional de quilla profunda apta para aguas abiertas. Despido a los gaiteros que sujetan con convicción la pancarta que reza “No a la privatización de la zona de acampada”.

El Rubio de Barakaldo

Conferencia de Javier Clemente en Compostela en Septiembre 2012

 Javi Clemente fue invitado a las bodas de oro de la S.D Compostela. Charló distendido sobre fútbol y participó en el trofeo de golf Elisardo García en Rois. “Es un esparcimiento cómodo pues no tienes que correr, es al aire libre y te olvidas de los problemas”.

El fútbol lo han de pagar los alcaldes.“Cada ayuntamiento ha de mirar para que sus niños no estén fumando bajo una pérgola”.Apoya la filosofía del Athletic de trabajar con la base. No ve pesetero a Javi Martínez. “Se retiran a los treinta y tantos y quizá luego tienen que poner una tiendita para seguir viviendo. Aprendo alemán en seis meses y me compro el club entero”.Y para el Bilbao es inviable retener esos cracks pues tendría que encarecer sus abonos. Ya Salinas tomara rumbo al Manzanares por una subida salarial.

“A los Iniesta o Xavi no los veo en los inviernos de los setenta con los campos embarrados. Casi no pegábamos de interior y los balones pesaban el doble al final del partido”.A Messi, “el mejor de la década”,no le pueden entrar por detrás como al Pelusa.

Elige a Gárate como el ariete con mejores movimientos y, como no, a Santillana como mejor cabeceador. Se suspendía mucho en el aire. Hoy día se queda con los testarazos de Negredo o Llorente, pero el gigante de Rincón de Soto ha de ganar en agresividad.

“Me dio pena” la remontada del Leverkusen en la UEFA del 88. Era un hito para un club modesto como el Español.“Tenía unas primas buenísimas; ganaba más que el resto del año” pero en los penaltis“Losada estaba tan nervioso que sacó el balón del estadio”.

En los Juegos de Atlanta, con un equipazo comandado por Raúl o De la Peña,“nos vapuleó Argentina” con un pletórico Samuel que luego fracasó en el Madrid. La albiceleste cayó en la final con las Águilas Verdes que se preparan a conciencia para estas lides.

El infierno de Larnaca le costó el cargo. Cuarenta y tres grados.“Los chipriotas chutan cien veces más y no meten golazos iguales”. Zubi colgara las botas y debutaba el infatigable Salgado.“Hubo tal bronca que hablé con Villar y le dije que me iba. Tenía a los medios como abejorros”. Recuerda que su amistad con García le pasó factura con De La Morena.“Con uno comes y con el otro tienes que confesarte porque te mata a hostias”.

Un gallego por Palma

Junto a la estación intermodal de Plaza de España puedes picar un buñol autóctono, elaborado con harina y patata. La calle San Miquel, peatonal, comercial y salpicada de artistas,es mi favorita; sentado a los pies de la Iglesia Ortodoxa Rusa puedes analizar todo el espectro social. Sobre nuestras cabezas cuelgan lazos rosas para luchar contra el cáncer de mama; ¡El bicho será estrangulado! En la Plaza Major, rectangular, con paredes amarillas y persianas verdes, se reúnen coleccionistas de monedas y sellos. Bajada la escalinata una estatua de Chillida nos da la bienvenida a la Rambla, flanqueada por plataneras que no dan plátanos y se juntan en lo alto. Los mimos hacen su performance junto al estético edificio modernista del Marqués del Palmer. En la Plaza de Cort, la del Ayuntamiento, brota un histórico olivo, símbolo del arraigo al terruño.

Sacio el hambre en la calle Apuntadores. Me recomiendan el Pope, tributo al musculado marinero,donde me seduce un revuelto de huevos camperos con sobrasada y espinacas. Un locuaz tacero me dice que el mejor pescado que comió en su vida fue en Marín.

Baldosas con imágenes de caras con ojos sellados se extienden a lo largo del piso de La Lonja. Horror vacui, crítica a la obsesión estética, reflexión sobre la fugacidad…Una chica supervisa el número de visitas pero la entrada es libre.A su vera la Catedral, gótica con retablos barrocos. Accedo a quitarme la visera al entrar. Tiene la nave central más ancha del mundo, veinte metros, sólo abierta a los fieles en hora de culto. Afuera un chorro de optimismo en el Parc de la Mar donde poder observar las más poéticas nubes.

Me pego un chapuzón en Cala Major,con bandera azul y protegida de los vientos del norte;los socorristas aún tienen trabajo a mediados de octubre.Pendiente arriba, La Fundación Pilar i Joan Miró muestra un estudio,Son Boter, donde el catalán se desquitaba dibujando grafitos,a veces asociados a sus esculturas. El pintor tenía vínculos de sangre con Palma,volvió tras la invasión nazi de Francia y pasó aquí sus últimos días.En lo alto de la colina el Castillo de Bellver, de planta redonda, mira desde poniente toda la bahía.